Я топил в неоткрытых проливах свои якоря

И на стеклах замерзших писал, что к апрелю вернусь,

Только сердце мое превращалось в кусок янтаря,

В серединке которого вместо комарика - грусть...



Я не вечен, но это не значит, что все было зря -

Через тысячу лет после дня, когда я не проснусь,

Море вынесет к детским ладошкам кусок янтаря,

В серединке которого вместо комарика - грусть...



©