Тоска... Картонная какая-то, с ворсистыми краями, в труху ломается под пальцами так, что дышать трудно...

И чужие слова - как плохой вязкий кисель, не то приторный, не то горьковатый, не то и вовсе безвкусный, и тошнит от них, внутри все в комок сжимается, и в горле перекатывается - не дает крикнуть "Уйди!"...

А мечты упираются в веки, как в зеркала, и какая-то тварь на ухо шепчет - да что ты, милая, на что замахиваешься...

И сон навалится, когда уже не будет нужен, придавит горло своим пахучим боком, навяжет своих видений - опять тоскливых, вялых, тяжелых...

И уже нет надежды, что перед пробуждением даст хоть одним глазком увидеть, что все-будет-хорошо -

Все уже было хорошо, и хватит, и довольно...



Обидно мне, досадно мне, ну - ладно...