Я топил в неоткрытых проливах свои якоря
И на стеклах замерзших писал, что к апрелю вернусь,
Только сердце мое превращалось в кусок янтаря,
В серединке которого вместо комарика - грусть...
Я не вечен, но это не значит, что все было зря -
Через тысячу лет после дня, когда я не проснусь,
Море вынесет к детским ладошкам кусок янтаря,
В серединке которого вместо комарика - грусть...
©