Ведь стрелка часов остра

И жить по книгам-только портить кровь,

И это не то, что прописала сестра,

Это хилый закос под любовь.


Твои длинные тонкие пальцы... Твои темные волосы... Твой немного охрипший голос... Сиреневатый дым... Срывающиеся ноты и тень на лице... Немного боли и вскинутая рука-убрать выбившуюся прядь...

Хранение образов... Самых близких образов...

И прикосновения рук... Поцелуи на прощание-мне всегда казалось, что холодно...

Черный-черный кофе ночью на кухне...

Уход курить на балкон...

Мне было больно оставаться наедине с цветами... Но возвращения всегда были... Были и полеты, но никогда-надолго...

Мы ценили время, проведенное вместе...

Я ценила...

Так приятно и естесственно было дотронуться до руки и заглянуть в глаза...

Улыбаться... Улыбаться и делиться болью...

Я любила тебя... А теперь тебя нет...

Теперь нет ни тебя, ни меня...

Найдя номер твоего телефона где-то среди забытых песен вместе с четырьмя лепестками-чайной, бордовой, алой и этой ненавистой черной роз-и каплей старых духов-брызнуть соленой воды и бросить спичку.

Как все же жаль, что никогда мне больше не быть с тобой...

Мы даже когда-то верили, что всегда будем вместе...

Я каким-то давно забытым способом приклеивала тебе крылья, и мы смеялись...

Мне будет всегда тебя не хватать.

Но прости, тебя больше нет.

А я живу. Хоть так, но живу.

Не надо только мне сниться...

Не надо...