Эти страницы сочатся кровью.

Я выдираю из них части [все это бьется в бессилии об пол]

складываю их в пакеты данных, в формалиновые сны

скидываю их на дискеты и посылаю их в другие страны

чтобы там сочилась кровь моих мыслей, дурная кровь

чтобы здесь она не билась птицей в мои виски.

Эти страницы сочатся кровью; мне жаль их, на них не осталось ничего, что бы позволяло хоть на миг подумать

что тот, кто на них осуществляет save - живой.

Мне жаль их, но у меня не осталось ни бинтов, ни ниток, ни жгутов.

Ничего у меня не осталось...



Все равно все, что сделано нами, останется светлым

Все равно все, что было моим, возьмет себе кто-то другой.

©